Felsen

Aus den Wäldern
erhebt ihr
das schroffe,
das uralte Haupt,
in dessen Klüften
sie alle verebben,
die Schreie
des Bussards,
des Wanderfalken.

In manchen Nächten
im hohen Sommer,
mondhell und warm,
träumt ihr euch
tausend und tausend
Jahre zurück.

In solchen Nächten
einer von euch sein,
Mondlicht
auf grauer Haut,
und gleiten
im Traum
jahrtausendeweit.